Ya rutina, parece, que mis días terminen recorriendo siempre el mismo lugar de un pueblo que de noche se vuelve casi fantasma, y termine ahí, en ese puente.
Sentado, otra vez, viendo como la noche oscura avanza, contando el paso lento de gigantes con ruedas que recorren el camino de cemento para llegar vaya a saber uno a dónde.
Apoyo mi cuerpo contra esas barandas de hierro que me limitan de un vacío finito para llegar al suelo, vacío que a veces dudo en abrazar con un salto y chocar de cara al piso, escapando, huyendo del propio sentir.
Horas, enteras, y muchas, que pienso tanto al punto de marearme con mis propios pensamientos, especulaciones, hasta sueños.
Horas frías que pasan, y viento que sopla, llevándose esos suspiros de arrepentimiento y nostalgia por todo eso que pudo ser, pero que no fue.
Una, dos, tres, vaya a saber cuántas horas por día paso sentado en ese amigo nocturno que si hablara me dijera tantas cosas.
Horas, que paso sollozando tristezas y apretando puños, lleno de bronca de mi mismo, de mis propias acciones.
Ratos largos que paso sentado en el único lugar donde me siento verdaderamente en paz, y que triste que sea un puente, y de noche, el lugar donde me sienta libre de llorar, de gritar, de hablar, y que no sea al lado de un cuerpo que me acompañe en pensamiento, que me escuche y que no me juzgue, muy a pesar de todo.
En esos ratos donde estoy sentado, hasta acostado encima de un puente encima de un camino, cierro los ojos con fuerza y si bien, por momentos desearía sumirme en un sueño tan largo que supere los años que pueda vivir, por otros deseo que al abrirlos, todo vuelva a ser como antes.
Como en esos ratos cuando sonreía, y era libre, y era pleno, y estaba vivo.
No hay comentarios:
Publicar un comentario